A Tampa e a Panela.

Tudo já foi dito acerca do amor. E este que é o sentimento mais antigo e nobre que existe já visitou todos os textos e crônicas e contos e histórias. E todo mundo sabe do que ele é capaz. Que é capaz de deixar as pernas bambas, o pulmão sem ar, a boca seca, os olhos cegos, a cabeça rodando. Que se não fosse bom, seria muito mau. E que não se pode viver sem ele. Os descrentes até poderiam dizer que, sim, mas no fundo, eles também sabem que não poderiam viver sem ele. O que ele não sabia é que podia sentir-se assim. Com as pernas bambas, com o pulmão sem ar, com a boca seca, os olhos cegos e a cabeça girando. E não é mais uma de suas crises como a de todo bom hipocondríaco. Ele está assim há quase cinco anos. Já virou crônico. Mas ainda dói, às vezes. Dói quanto eles não se entendem, quando ele pensou em dizer e não disse, ou quando ele não pensou no que dizer, mas disse. Ainda bem que ela sempre o entende. Entende o seu mal humor inexplicável - até parece que quem tem TPM é ele - entende as suas preocupações e sabe quando ele está preocupado. Consegue sorrir das suas piadas mais sem graça e tomar para si os seus problemas. Ela que era incapaz de tomar uma água com gás e hoje se arrisca a duas margaritas. Que sempre fora pontual, e hoje admite chegar um pouquinho atrasada. Que sempre resolvera tudo com atecedência e às vezes se pega com o tempo que se esvai. Ela que fora feita pra ele e consegue fazê-lo feliz. A tampa da panela, da qual ele, panela, não imagina como seria se não a tivesse encontrado.